En sus zapatos

Sabor al compás

2008-07-20T02:28:00.001-05:00

Un tonic con Smirnoff. Un Absolut con jugo de arándano. Hablando de esto y lo otro, de aquí y de allá, de ti y de mi, de dientes y sangre, de sueños y decretos, de trabajo y renuncias, de palabras graves y conjugaciones verbales. Miradas cruzadas de un lado a otro de la mesa y miradas perdidas hacia la ventana. Silencios cómodos entre la mezcla de mambo, rock noventero y pasito duranguense. De repente tomaste mi mano y silueteabas mis dedos con los tuyos. Mi mente se dividía entre coordinar las palabras con las que te contaba lo difícil que es aprender los números en japonés y en reconocer la sensación de tu mano recorriendo con una mezcla de timidez y arrebato mi hombro, mi brazo. Luego bailamos. Y tu mano en mi cintura. Y la otra en mi espalda. Y mientras yo pensaba en lo difícil que es encontrar alguien con quien puedas bailar al mismo ritmo. Otro par de vodkas y a bailar otra vez. Y mis brazos rodeando tu cuello. Y tus manos en mi cintura. Y entonces tus labios en los míos, y nuestros cuerpos juntos en cadencia al compás de música tropical. En un beso que quisimos eterno y en el que olvidé cómo conjugar el verbo saber de sabor. Pero es que los besos así son agridulces, saben a salsa y a merengue. A la seguridad de querer que no terminen y a la incertidumbre de no saber cómo acabarán. Perdí la noción del tiempo con tus labios. Encontraste mi punto débil en el cuello y lo marcaste. Quise que la noche no se nos agotara. Y me abrazaste en la calle con ternura. Un beso más de buenas noches. Y la esperanza de otro beso con tu sabor.

Bizco

2007-12-29T12:26:00.001-06:00

Éste mira hacia allá. Ésta mira hacia acá. Éste ve lo negro y lo gris, pero ésta sólo distingue colores. Éste prefiere el calor, y ésta el frío. Éste quiere el control, ésta quiere sorpresas. Éste dice rotundamente "no", pero ésta dice "posiblemente sí". Éste cree en lo posible; ésta, en lo imposible. Éste se queda estático, ésta es cinética. Éste voltea al horizonte, ésta, al cielo. Ambos sueñan que se miran. Pero éste mira hacia acá. Y ésta mira hacia allá.

Flashback

2007-11-11T01:34:00.000-06:00

Me abrazó. Para los presentes, pareció un abrazo casual, de amigos. Para él, la satisfacción de sentirme cerca. Para mí, un estrujo en el que la ropa sobraba. Por más que traté, no pude dejar atrás las ocasiones en que compartimos la cama, cuando en el abrazo inicial se despertaba el calor de los cuerpos, y antes de levantarnos sabíamos que nuestras soledades eran complementarias. La distancia fue, de manera consciente y voluntaria, una frontera necesaria para reconstruir nuestras vidas. Su vida. Mi vida. Un pacto de silencio por unos meses, un pacto que no necesitó ser establecido. Sólo se dio, igual, de manera silenciosa. Él con su vida. Yo con la mía. No más ojos color miel en medio de una piel tostada de nacimiento. No más mezclar la leche y la canela. No más encuentros ocasionales intentando descubrir el por qué podíamos estar juntos sólo un par de horas y no un par de vidas. Nomás esperé que no regresara con su sonrisa tímida a intimidarme. Pero volvió, inconsciente e involuntariamente, por casualidades del destino. En un pacto de olvido que no se estableció. Sólo se dio. Atrás quedaron los encuentros, la cercanía implica lejanía. Lo abracé. En él se reavivaron los momentos. En mi se cerró un capítulo.

Más carita/introducción a un texto sin destino seguro

2007-07-19T00:21:00.000-05:00

No cabía la menor duda. Apolonio Rodríguez era el joven más carita del barrio. A sus 30 años no había mujer que no pusiera sus ojos en él.

Valían la pena las ocho horas diarias de gimnasio que desde hace más de 15 años practicaba: un abdomen “de lavadero”, fuertes brazos que ninguna fémina resistía, piernas marcadas que podrían aguantar horas y horas de caminata, y unos glúteos que incontables vecinos catalogaban de postizo.

--Ese mi Apo, ¿a dónde tan solito?—preguntó María, una de las vecinas de la unidad habitacional donde vivía, quien todas las tardes se sentaba en una de las jardineras a fumar y ver la gente pasar.

María era conocida por sus provocativos atuendos. Esa tarde de primavera vestía una falda de mezclilla que llegaba a la mitad de sus muslos, una blusa amarrada al cuello con un pronunciado escote, y unas sandalias con un tacón tan grande que de alguna manera disimulaban su menuda estatura.

--Pues adonde siempre, güera. ¿No te cansas de preguntar diario lo mismo?—dijo Apolonio.

--No, carita. Nunca me cansaré de hacerlo, hasta que me dejes acompañarte.

--Güera, ya te dije que no. Ese es un lugar para hombres. No hay ni una vieja, y ve nomás cómo andas. Te van a faltar al respeto.

--Mejor piérdeme tú el respeto.—María se paró frente a Apolunio, pasando su dedo índice por los labios de él y acercándose a una distancia peligrosa.

--No, güera. Ahí te ves.

Apolonio dio la vuelta y se alejó sin más.

--Ya caerás, carita. Ya caerás.

Llegado al gimnasio, Apolonio entró a los vestidores. Guardó su maleta y se despojó de la ropa para quedar en unas mallas negras, sumamente ceñidas al cuerpo, que marcaban aún más su, literalmente, increíble trasero.

Gol

2007-07-12T00:22:00.000-05:00

Veintidós hombres corriendo tras un balón provocan situaciones contrarias: los unen y a la vez los distancian. Por lo menos una vez a la semana, la pareja acude a un bar a ver los partidos de fútbol. Copas van y vienen, copas nacionales e internacionales, equipos locales y extranjeros, cervezas y whisky. El escoge la mesa más cercana al televisor, ella piensa que debería estar haciéndose el manicure. El calentamiento empieza con una charla trivial: que tal el día, que planes para el día siguiente y si llueve mucho afuera. El encuentro inicia. El toma la mano de ella. Ella lo siente cerca y piensa en darle un beso. El simplemente esta concentrado en seguir el balón con la mirada. Ella mira a su alrededor y ve otras de su equipo también en desventaja. Ellos vociferan ante las malas jugadas. Ellas callan, piensan en los niños, en la casa y en la cena. Ellos creen ser el director técnico e indican la mejor jugada a los jugadores que no los oyen. Ellas no pueden ocultar el gesto de hastío. El grita gol, aplaude y suelta su mano. Ella sabe que lo ha perdido. El busca la mano de ella. Ella se la extiende. El sabe que la tiene. Ella sabe que lo tiene. Al medio tiempo comparten un par de comentarios. Un te quiero. Ella anota un beso en los labios de el. El la abraza. El juego se retoma. Ella domina el territorio, le acaricia el cuello, le cuenta cosas importantes. El la escucha atento. Ella cree que ha ganado. El regresa la mirada al televisor. Ella asume que se confió demasiado. El sostiene su mano. Ella calla, juguetea con su cabello. El no se inmuta. La contienda termina. Ambos se levantan. Saben que en su juego hay un empate.

Chisme

2007-06-19T00:24:00.000-05:00

- Y que le dice, 'no', le dice, 'mejor véngase a la casa', le dice. Y pues que se va.
- ¿Y luego?
- Pues que llegan a la casa, oiga. Y que él la empieza a toquetear, oiga, ya sabe, así como que no quiere la cosa, pero como que sí quiere y como que uno que se hace así de la boca chiquita, oiga.
- ¿Y luego?
- Pues que ella nomás no se hizo del rogar, oiga, y que se pone flojita y cooperando. Y ya pa' qué le cuento, oiga.
- Híjoles.
- Sí, oiga. Y que le digo, 'mira', le digo, 'tú siempre con tus cosas, oyes', le digo. Y es que no hace caso, oiga. Se pone así, como fiera, cuando uno le dice las cosas y nomás no se puede, oiga. No se puede.
- No, pues no.
- -Y es que lo que pasa es que ella está necia con él, oiga. Si ya sabe que es casado y que lo que es su esposa se las huele, y pues no está bien, oiga. Yo ya le dije que no está bien, pero ella nomás no me hace caso.
- ¿Y qué hará?
- Ella no sé. Yo, tampoco.
- ¿Entonces?
- Pues ya le dije, 'oye', le dije, 'ya con tu domingo siete a ver como le haces, comadrita', le dije. Pero ahí seguirá, duro y dale, duro y dale con él.
- Ah, caray.
- Ni modos. Pos ni modos que aplique eso, lo que viene siendo el amarrárselo como pueda, oiga. Porque el hombre ni va a querer, la va a mandar a volar segurito, oiga.
- Como todos.
- Pues sí. ¿Cómo ve, oiga?
- No, pues'ta mal.
- Pues a ver qué.
- Pues sí.
- Bueno, pues ahí nos vemos.

Robo exprés

2007-06-06T00:25:00.000-05:00

Las manos al teclado. Esto es un asalto literario. Entrégueme todas las palabras que tenga. Ahí de usté si se queda con alguna, porque no lo cuenta. Y no oponga resistencia. ¿Qué no ve que está acorralada? Sí, todas estas viejas aquí son las musas que no la dejarán en paz hasta que suelte todo. Y de aquí no se va hasta que lo haga. Tengo aquí un montón de hojas en blanco. ¿A poco no la aterran? Y se las puedo aventar una a una o todas juntas, depende de cómo se porte. Así que, flojita y cooperando. Afloje cada letra, déjela salir. Total, que si nomás no quiere, pues ya está de usté. Que se le atoran las palabras, que se le agolpan en el pecho, que se le juntan en los dedos. ¿Qué no escuchó la historia del escritor que un día no pudo escribir más y se ahogó en sus palabras? ¿Y aquella otra donde la narradora fue asesinada por los personajes que no quiso escribir? N'hombre... y esas son suavecitas. Me conozco otras peores. No es que yo sea malo o que la quiera espantar. Verdá de Dios que no, pero pues más le vale que me las entregue todas, todititas, y ya verá lo que es bueno. ¡No, no! ¡No se ponga morada! Mejor escúpalas, échelas aquí que hay bastante espacio. ¿Que no? Mi reina, mejor coopere o me la trueno. Mejor por las buenas y luego se va, por el mismo camino por el que llegó. Oiga, oiga. Chale. Se le atoró una dobleu que no supo acomodar. Ni pedo. Musas, tráiganse otra.

Adictos

2006-09-01T00:42:00.000-05:00

Tus ojos dicen más de lo que hablas.

Gritan. Murmullan. Cantan. Callan.

Me envuelven. Me atrapan. Me abrazan.

Y mis ojos responden.

...y sonrío... y quisiera encerrar todas tus palabras entre mis dedos,
y guardarlas para siempre.

Tragarme tu dolor. Saborear tus alegrías. Acariciar tus sueños.

Y dejarnos de tonterías.

De ocultar lo que sentimos.
De saber que, aún en nuestras soledades y ausencias, nos miramos.

Soundtrack: Love is no big truth--Kings of Convenience

Forbidden

2006-07-29T01:07:00.000-05:00

"Siento que toda tu región sexual
tiene aeropuerto en mi galaxia"
Galaxia, Illya Kuryaki and The Valderramas.

Tócala. Suave. Despacio. Recorre con las yemas de tus dedos cada centímetro de su cuerpo. Descubre cada rincón. Detrás de la oreja. En el cuello. En las curvas de sus senos. El ombligo. Y hasta detrás de la rodilla. Huele. Registra ese olor único en tu mente. Luego lo recordarás. De eso nadie escapa. Deja que su perfume se confunda entre besos y caricias. Cada piel tiene infinitos secretos por desentrañar. Siente. Permite que esos delicados besos en tu torso exalten tus sentidos. Y agiten tu respiración. Escucha. El roce piel con piel. Su aliento en tu oído. Tu corazón palpitando. La música del placer. Saborea. Con mordiscos. Con el roce de los labios. Con tu lengua. Ese sabor a sal. A peligro. A prohibido. Porque lo sabes. Porque ahora lo admites. Porque ella no es tuya. Sólo hoy. Sólo este momento. Que quizá no se repita. Que puede ser olvidado. No por ti. Por ella. Disfruta. Porque ella llegará a casa. Y tú ya no estarás. Y ese cuerpo será de otro. De su otro. Y tú vacío. Y, ahora, tu mujer sola. En tu casa. Espera tu presencia. Luego llegarás. Recordarás este momento. Y querrás volver. Por el placer. Por el deseo. Por lo prohibido.

La esperanza nunca muere

2006-02-10T18:54:00.000-06:00

Sentía calor. La gente iba muy apretada en el vagón del metro. Por suerte, estaba a sólo un par de estaciones más antes de llegar a su destino. Esperanza iba en un rincón, de pie, junto a un par de enormes costales de harina cerrados con un mecate casi a la fuerza. Parecía que iban a reventar en cualquier momento. Miraba de reojo a todos. Con cada mano sostenía la parte superior de cada costal, por temor a que se fueran a caer y dejar salir su contenido. Por fin. Un poco antes de llegar a la estación Zócalo se coló entre la muchedumbre hasta llegar a la puerta del vagón, arrastrando las bolsas. Salió como pudo en cuanto la puerta se abrió, aventando a todos, aunque con dificultad. Al llegar a la escalera eléctrica dejó pasar a unos cuantos. Comenzó a sudar. Un escalofrío recorrió su cuerpo. Subió el primer costal a la escalera, y con trabajo el siguiente. No se dio cuenta que la parte inferior de uno de ellos se rompió, dejando escapar la gruesa suela de un zapato negro de tipo obrero. Escuchó un ruido y volteó. El agujero en el costal iba creciendo. Ya no era sólo la suela, era el zapato completo y parecía no venir solo. Al fin de la escalera jaló los costales de nuevo y se pegó a la pared. Su respiración se agitó. El corazón latía a mil por hora. "Esperanza, anoche me acosté con otra", recordó la voz de su marido esa mañana mientras ella le servía el desayuno antes de dirigirse a su empleo como cocinera en una fonda. Vio el desperfecto del costal e intentó arreglarlo, metiendo el zapato a la fuerza. "Lo siento, mi amor, estaba muy borracho. No me di cuenta de lo que pasó", de nuevo la voz en su mente. Esperanza comenzó a sollozar mientras, cada vez con mayor dificultad, cargaba los costales. Era de noche. Caminó por la calle de Moneda, mientras sus lágrimas corrían a raudales por su rostro. La gente la miraba con curiosidad. Tal vez llevaba ropa vieja, tal vez uno con prendas y otro con panes. Llegó al exterior de la Iglesia de la Santísima. La calle estaba desierta. Su cabeza se llenó de imágenes mientras miraba a la nada: el plato del desayuno estrellándose en el suelo, su marido pidiendo perdón, ella llorando desconsolada, con unas tijeras de pollero en la mano, el coraje subiendo desde el estómago hasta el brazo, el hombre en el suelo, ella encima de él, las tijeras clavadas en el pecho del hombre 13 veces, el suelo lleno de sangre. Abrió rápidamente uno de los costales. Sacó el cuerpo del marido, lo sentó en el atrio de la iglesia y colocó las tijeras en la mano derecha del cadáver. Se persignó ante él. Le colocó un escapulario y una imagen de San Judas Tadeo en la mano izquierda. Ahí se habían casado hace 13 años. Ahí permanecería él hasta que un vecino denunciara el hallazgo o el personal de limpia lo encontrara por la mañana. Esperanza, se perdió. Perdió la esperanza. Se limpió las lágrimas. Puso el otro costal junto al difunto. Ahí había guardado los recuerdos y las pertenencias. "Por puñal", dijo. Se dio la vuelta y su figura se perdió entre la oscuridad.

Sin título

2006-01-07T12:07:00.000-06:00

Medianoche. Llevaba dos horas en la computadora, sentada frente al monitor con un documento de texto en blanco. Dos horas, 120 minutos, 7 mil 200 segundos. Decenas de personajes rondando su cabeza, todos hablando al mismo tiempo y diferentes idiomas, pero ninguno tan atrevido como para tomar la palabra y contar su historia. Una Babel imaginaria, con hombres, mujeres y niños de diversos orígenes, apariencias y características. Varias tazas de té de por medio, de sabores tropicales o tradicionales para incitar a las musas a seducir a uno de esos personajes a que confesara su vida. Pero ninguna lo logró. Apagó la máquina. Se quitó los lentes y se talló los ojos. Decidió ir a su cama para, en los brazos de Morfeo, descansar hasta el día siguiente.
Sorpresa. Una hora más tarde y seguía despierta bajo las sábanas. Las voces seguían ahí. No era esquizofrenia. Eran los mismos personajes imaginarios que no la dejaban dormir, porque todos creían que su historia era lo suficientemente importante para ser contada, pero no se ponían de acuerdo para que, uno por uno, la fueran contando. Prendió la luz. Sacó su cuaderno, aquél en el que tantos relatos habían sido comenzados y ninguno concluído. Pensó que esta vez sí le daría fin a alguna, o que seleccionaría de entre tantas voces a la más sobresaliente. "Había una vez...". Tachó. "Era una noche fría...". Tachó de nuevo. "Mi madre me decía...". No, no era un buen inicio. Alguna vez leyó que, si el comienzo de un texto no es lo suficientemente bueno, no conseguiría atrapar a los lectores. Dejó el cuaderno y se levantó frente al librero que casi escupía los volúmenes por ya no tener espacio. Eligió uno al azar. Leyó el primer párrafo. Uno más, y otro, y otro. Y así hasta llenar la cama de ellos. No todos tenían un inicio contundente. No todos la enganchaban desde ese primer momento. Los tiró al suelo. Se sentó de nuevo y comenzó a escribir. Un párrafo. No era bueno. Otra hoja. Otra vez. Nada. No había título, no había historia. Los personajes imaginarios callaron. Ahora sí había que dormir. Las tres de la mañana. Tal vez al día siguiente uno tomaría valor para contar su historia. Tal vez no. Tal vez nunca.

Crónica de una quinceañera rebelde

2006-01-03T14:49:00.000-06:00

Ahora, despierta la mujer que en mí dormía
y poco a poco se muere la niña,
empieza la aventura de la vida.
"Quinceañera", Timbiriche.

Chale. Qué oso. Bien le había advertido a mi madre que no quería una fiesta de estas ("ay, mi reina, pero si todas tus amiguitas te van a envidiar, además te verás chu-lí-si-ma"), que no iba a bailar el vals con los changoleones, ejem, digo, chambelanes, y que cero adornitos cursis y ridículos como los que pusieron en el salón de fiestas. Ojalá que haya más tráfico de aquí al banquete, porque la neta me da mucha pena entrar con este vestido como de muñeca de pastel, con holanes rosas y florecitas en la falda. Además me pican las pantimedias, los tacones están súper altos y ya siento que el corsé no me deja respirar. Seguramente ahí estarán Cinthia, Perla y Ana Luisa, con sus respectivos novios, y ojalá que haya llegado el bombón de Carlos. Nomás lo invité para verlo todo lindo, así en su traje y con el cabello peinado. Ay, pero que oso que me vea así, con este vestido de pseudoprincesa que ni siquiera estuve al 100 por ciento de acuerdo en ponerme. Oh no, hasta me sudan las manos... Ni modo, tendré que fingir toda la noche la sonrisa de felicidad por tener a tanta gente reunida y bla bla bla... Ay, creo que ya llegamos. Respira, respira. Nadie debe notar que estás nerviosa. ¿Nerviosa yo? Bueno, sí un poco, porque es demasiado complicado caminar con un vestido de este tamañote y con unos zapatotes como estos. Ahí voy. ¡Oh, Dios! ¿Por qué no se abre la tierra en este momento y regreso el lunes ya que haya pasado el ridículo? Sonríe, sonríe, como si no pasara nada y fueras una princesa de verdad. --Y ahora, démosle un aplauso enorme a la quinceañera. ¡Tania!Sí, sí, recuerda a las modelos que has visto en la tele. Mirando al frente, sonrisa de oreja a oreja, segura de tí misma, bajando la escalera. Un pie, luego el otro, cuidado con que el tacón no se atore ni en la alfombra ni en el vestido. Muy bien. Ya estamos abajo. ¿Y ahora? Ah, sí. Ahí está mi mamá señalando hacia la mesa de gala, donde están sentados los seis chambelanes: dos primos, un vecino y tres compañeros de la escuela. Sonríe, sigue caminando. Chale, todos los invitados están de pie y aplaudiendo. Qué raro es todo esto... --Ay, amiguis. Muchas felicidades. Te ves súper linda. Mira, te presento a Marco. Oye, te traje este regalito. O sea, no es mucho, ¿verdad?, pero pues es para que sepas que aquí estuve, ¿oki? Bueno, ahorita nos vemos. ¿No vienes? Vamos a bailar. Cinthia, como siempre presumiendo a su wey. Sí, la neta es carita. Y ella no se ve mal. Creo que hasta se ve menos gorda que en la escuela. ¿Pero por qué la invité, si ni siquiera es de mis mejores amigas? Además clarito sentí el veneno cuando dijo "te ves súper linda". Sí, claro, seguramente... Pero, ¿y Carlos? No lo veo por ningún lado. --¡Ah, por cierto!-- Cinthia la venenosa de nuevo-- Vi esta tarde a Carlos, y me dijo que tal vez no podría venir porque, ya sabes, tenía muchas cosas que hacer. ¿Muchas cosas qué hacer? ¿Pero qué le pasa? Si le avisé de la fiesta desde hace más de un mes y ya me había confirmado. Cerdo. Ni modo, ojalá que no sea cierto esto que dice Cinthia. --Les pedimos un aplauso porque la señorita quinceañera bailará el vals. Pedimos la presencia de su abuelo, el señor Arnulfo López y de la quinceañera en la pista. ¡Música, maestro!Oh, por Dios. Ni modo, al mal paso darle prisa. Ah, mi abuelito. Por lo menos él si sabe bailar esto, porque ya quiero ver a los nacos de los chambelanes dándome el pisotón a cada rato. --Que pase su tío, el señor Ramiro López... ahora pedimos la presencia de su padrino, el señor Bruno Rivas... y que pase a la pista el padrino del pastel, Santiago Bravo... sí, que se oiga el aplauso de la familia para la quinceañera...Ay, ya me cansé. Creo que han pasado como 10, y lo peor es agarrarle el paso a todos, y escuchar sus felicitaciones de "no, mija, si me acuerdo cuando te cargaba". O sea, hello! Eso fue hace 15 años. "Pero si te has puesto bien linda, cuánto has crecido". A huevo, ¿o qué los años no pasan en vano? Chale. Ahí vienen más. Sonríe, sonríe. --Y ahora, que vayan pasando uno a uno los chambelanes. Pedro López... Juan López... Adrián Martínez...Maldita la hora en que le dije a Adrián que fuera mi chambelán. Hace tiempo quería andar conmigo, pero ¡gua-ca-la! Con esa dentadura y su cara de nerd, obvio no le diría que sí. Sería la burla de toooodas las niñas de la escuela. Aunque es buen tipo él. --Diego Vázquez...Pero mira nada más. Si Diego tiene bonitos ojos. Ya, pues si no se hace nada con Carlos, pues le coqueteó a éste y todo bien. Pero es tímido, hasta le da como que pena bailar conmigo y tomarme de la cintura. ¡Andele, aproveche!--Martín Hernández...Nomás porque lo conozco de toda la vida y porque me hacía falta uno de relleno para el sexteto, pero si no, creo que ni lo invito. Bueno, mi madre lo habría hecho. Además, viéndolo bien, sí sabe bailar. Al rato me aviento una salsita con él, porque se la pasa en los bailes de la colonia y de hecho es como el galán del barrio. Quién lo viera...-- Alejandro Barragán...Este si que es carita. ¡Y también aventado! Sin dudarlo como los otros, ya me apretó juntito a él. Y baila bien hasta eso. No me ha pisado, y... ¡wow, qué ojos! Si no estuviera mi familia, ya le hubiera plantado un beso. Ah jajaja... no, creo que no, mejor nomás le echo el can y ya. --Que suene ese aplauso y, para terminar, que pase Carlos Albarrán. ¿Qué? ¿Carlos? Ay no, ay no, esto debe ser un sueño. Ay, aquí está. Sónríe. Dí algo. No, no digas nada. Ahora sí me siento como princesa. Después de todo no es tan malo. --Te ves muy guapa. Muchas felicidades. ¡Lo dijo! No lo puedo creer. Abrazo, besito en la mejilla. Seguimos bailando. --Disculpa la tardanza, pero no encontraba una camisa. No podía perderme la fiesta de la niña más linda de la secundaria. ¿Te la has pasado bien?Sí, claro. La fiesta ha estado genial. La neta no, todo era gris hasta que llegaste. Chale, ¿por qué no puedo abrir la boca y decírselo? No importa. Este es el mejor baile de mi vida, la mejor fiesta, y el vestido hasta parece de princesa. Al fin, aquí está mi príncipe, con el que bailaré toda la noche hasta perder la zapatilla. Y ni las hermanastras, ni las brujas, nadie me arruinará este momento. Después de todo, el ridículo no es tan malo.

...escrito en diciembre de 05...

WePod

2006-01-02T14:46:00.000-06:00

Camino a paso rápido. Alguien me espera del otro lado de la ciudad. Para que el trayecto no sea tan tedioso y para no tener que ir escuchando las conversaciones de la gente en el transporte público, que a fin de cuentas ni me interesan, decido ponerme los audífonos de mi iPod y escuchar algo de la amplia selección que traigo: un poco de rock, otro poco de pop, algo de world music y algunas baladitas que nadie imaginaría que escucho....You say you want a revolution... El tráfico en esta ciudad cada vez es más insoportable, pero gracias al equipo de Steve Jobs puedo tener mi propia música con tan sólo un botón y ya no tengo que cargar, como antaño, con un walkman y decenas de casettes; el discman y un portacd's con el top 10 de los álbumes recomendados por Billboard. No. Ahora resulta más sencillo: un aparatito de estos que mínimo puede tener unas 500 canciones o almacenar hasta 60 G de audio y vídeo. Ni siquiera tengo que gastar en discos, porque la música la bajo de internet y ya está. ¡Caray! Pero qué tarde es. Más vale que apresure el paso....Where the streets have no name, where the streets have no name... Parece que no soy la única que prefiere encerrarse en su mundo y escuchar sólo lo que yo quiero oír. Resulta fácil reconocer a los ipoders en la calle: basta con mirar subiendo por su torso hasta llegar a los oídos los blancos audífonos del gadget. Y hasta dicen que dependiendo la capacidad de almacenaje del aparato, puedes darte cuenta del poder adquisitivo del usuario. Por ejemplo, aquél chico parece ser de los que les gusta el jazz, anda bien vestido y seguramente trae uno de 20 G. En cambio, aquel otro se ve medio happy punk y tal vez carga uno de 4 G. Aquí seguramente aplicaría una frase como "dime qué oyes y te diré quién eres"....And I'm free, free fallin'... Portar un iPod nos aisla por un rato del mundo real, elegimos el soundtrack de nuestras vidas al correr, al caminar, al ir de aquí para allá con los audifonos puestos. Nos metemos en burbujas sonoras y cruzamos miradas con los demás, pero no hay palabras. Reconocemos a los semejantes, a los que traen un aparato igual o similar, y se dan ciertas complicidades. Nos da curiosidad saber qué escucha el otro, qué pasa por su mente mientras oye tal o cual canción. A qué hora oye qué tipo de música, si tiene placeres culpables en sus gustos musicales, o si su personalidad musical dista mucho de lo que aparenta ser en la vida diaria.....God knows you're lonely souls... Oh, no. Me falta aún mucho por llegar. Y esto ya no tiene pila. ¡Mierda! Ahora tendré que aguantar las conversaciones que no me interesan, la música que no me gusta a elección del microbusero, los cláxones de los autos en medio del tráfico, las mentadas de madre de los automovilistas, entre otros muchos ruidos que yo no elijo. Ni modo, nadie dijo que la tecnología fuera infalible....It's evolution, baby...

...escrita originalmente en diciembre 05...

De vuelta

2006-01-01T23:59:00.000-06:00

A mi viejito, con todo mi corazón.

Para que me dures siempre de los siempres.

Le encantaba viajar. Toda su vida lo había hecho, hasta hace unos años que le detectaron un tumor en la cabeza. Desde ese entonces su vida no era igual. Afortunadamente, la medicina hoy en día ya no es algo de lo que se pueda dudar tan fácilmente. Los avances de la ciencia han logrado que, tras unas cuantas cirugías, la mole maligna fuera retirada. Sin embargo, eso no es nunca infalible. Siempre crece y vuelve a crecer. Afortunadamente parecía que nada le hubiera pasado en estas más de siete décadas.
Nadie en la familia sabía a ciencia cierta su edad. Ahora parecía un niño, como uno de sus nietos, quizá como el más pequeño. De mañana, sacaba una decena de jaulas al patio de su casa, cada una con uno o dos canarios y pericos australianos que cantaban sin cesar todo el día. Él les hablaba, ellos respondían silbando y parecían entenderse. "Me siento como ustedes. Encerrado en esta casa, sin poder volar", se lamentaba al verlos.
Jugaba. Imaginaba qué sería de él sin sus inseparables aves. Y qué sería de ellas sin él. Ya nadie las cuidaría, nadie les cambiaría el alpiste y el agua, ni les daría su vaina. No podía irse todavía, aunque decían que la muerte ya lo rondaba.
Por fuera, siempre fuerte. Era el sostén de la familia. Siempre sonriente. Por dentro, los achaques eran cada vez mayores. De noche era peor. El dolor en la cabeza, insoportable, como cientos de cuchillos enterrándose a la vez. Sollozaba en su cama, debajo de la almohada, cubierto como los niños con las cobijas hasta la cabeza para que su mujer, en la cama de junto, no lo escuchara.
Ella estaba harta. El hastío era evidente en su rostro. Muecas todo el tiempo. ¿Dónde había quedado el amor de más de 50 años de matrimonio? Ninguno lo recordaba, ni sus hijos. Si seguían juntos quizá era por el "qué dirán" y por las costumbres de antaño.
Esa noche no aguantó más. Se levantó y caminó al baño en busca de una píldora que calmara el dolor. Se vio al espejo. No creía que frente a él estaba ese hombre anciano, con unos cuantos cabellos en la cabeza, con los ojos cansados de la vida. Las lágrimas escurrían por su rostro. No sabía si por el dolor físico o el emocional, el no haberle dicho a sus hijos cuánto los quería, el haber mostrado siempre un aspecto duro para imponer su autoridad, la ausencia de su esposa presente que ya no mostraba el menor interés, la presencia ausente de la muerte que soplaba frío en su oreja.
"Aún no. No puedo irme", murmuró al espejo, viendo detrás de sí, tratando de buscar a la catrina que se lo llevaría al baile.
Una sensación de calor lo invadió. El dolor desapareció de pronto. Sonrió. Parecía que todo había vuelto a la normalidad, a esa aparente situación normal que tampoco existe.
Todas las memorias volvieron de pronto. Todos los pendientes que debía concluir antes de retirarse.
"Ese es un viaje muy largo para el cual no estoy preparado", pensó. Se lavó la cara. Respiró profundo y caminó de vuelta a la cama para dormir, como niño, como nunca. Como siempre.

De fondo: Music for airports-Brian Eno

¿Similar?

2005-12-31T19:25:00.000-06:00

Un día más. Otro más de soportar el calor seco de mediodía en las calles de la ciudad, de recorrer un largo camino desde mi casa al norte de la capital hasta el Centro Histórico. Otra vez que tengo que permanecer cuatro horas de pie con este ridículo disfraz. Llevo seis meses así. Por las tardes soy un típico estudiante del segundo semestre de Derecho, y por las mañanas una réplica, como tantas, del Dr. Simi. Pero, de no ser por este empleo, no podría cubrir mis gastos de la universidad, del transporte y los materiales, y mucho menos invitar a salir a Mariana, la chica más linda de mi grupo, que ni siquiera sabe que si pasa un día frente a Bellas Artes y ve una botarga regordeta afuera de la farmacia de medicamentos similares se trata de mi.
Ni siquiera soy similar. Mi aspecto físico dista mucho del personaje. Por el contrario, soy un tipo bastante alto y muy delgado. El trabajo lo conseguí por necesidad, no por gusto. No me gusta bailar y tengo que mover el trasero al ritmo de música pop y cumbianchera que tampoco es de mi agrado.
Lo peor son los niños, esos que de repente pasan con sus papás y me saludan. Y yo, con mi sonrisa falsa en esa enorme cabeza, les extiendo la mano y a veces bailo con ellos. Pero eso no es lo grave, sino los malcriados de la secundaria que caminan por la avenida. Hacen bolita a unos metros de distancia, se dicen algo en secreto y de repente pasa uno, como si nada, y por la espalda me da un empujón. Volteo y está ya en la esquina, mientras los otros se ríen y me señalan. Yo sigo bailando, como si nada hubiera pasado. Y así pasan dos, tres, cuatro y cinco.
En una ocasión me aventaron todos juntos. Siempre son los mismos vándalos y nadie les dice nada. Esa vez me tiraron. Con tremenda panza no podía levantarme, hasta que uno de los polícias turísticos llamó a su pareja y entre los dos me ayudaron. "Híjoles, estás re pesado. Y con esa panza, pos con razón no te parabas cabrón", dijo uno de ellos. No sabía si reirme o llorar. Ellos se alejaron cuchicheando y con unas cínicas risitas.
Lo bueno de la ubicación es ver a las turistas, a esas rubias gringas y europeas que suelen caminar por aquí y con las que me doy buen taco de ojo, total que detrás de este inocente y ridículo disfraz nadie sospecharía que las veo con cierta lujuria.
Ah, pero volvamos a Mariana. Un día me dijo que si pasaba cerca de mi trabajo para que saliéramos. Obviamente le dije que no. El más mínimo cálculo en el tiempo y podría verme vestido así, aunque quizá ni siquiera sabría que soy yo.
Hoy, a pesar de ser invierno, el calor está brutal. Hay demasiada gente haciendo sus compras post-navideñas. Y yo la verdad no tengo humor de estar aquí. Si mis cálculos no fallan, me queda una hora de chamba y ya, a volar. No sé cuánto más pueda aguantar esto, que me resulta tan nefasto. Pero es que para alguien como yo, que aún está estudiando, está cabrón encontrar otro trabajo en el que no me pidan experiencia y me paguen relativamente decente.
Oh, no. Esto no puede ser cierto. Ahí están los chamacos. Otra vez todos en bola. Y no vienen de la secundaria. Oh, oh. Creo que vendrán todos juntos. Una, dos, tres. ¡Pum! Otra vez en el suelo. Ahora sí ví estrellas. Y los cinco parados frente a mi, señalándome con sus dedos castigadores y con enormes y malévolas carcajadas. Esto ya no puede continuar. Me quito la cabeza enorme, trato de levantarme y ellos huyen. ¡Carajo!
"¿Tú? ¿El doctor Simi? Qué loser...", dice Mariana, que de casualidad y por mi mala suerte iba pasando.
Renuncio. Una humillación más y las medicinas que puedo tener gratis, podrían ser el alma letal para acabar con mis desgracias.